Y sí, hay que tomárselo mínimamente con humor. Y eso que tengo 27, no es que pasé la barrera de los cincuenta ni me ubican todos los últimos lunes de cada mes haciendo la fila en el banco a las ocho de la mañana para cobrar la jubilación. Pero me siento un poquitín viejo. Al tema de acostumbrarse nuevamente al barrio, a viajar nuevamente cuatro horas diarias hacia y desde el trabajo, me encuentro conque las cosas no sólo no están en el mismo lugar, sino que cambiaron de estado. "Pero qué línda chica, está más buena que un Lemon Pie casero...pero no, esa chica jugaba con mi hermana !!!!". Creo que eso ya me pasó como cuatro veces en las últimas dos semanas. Me encuentro después diciendo "no, no puedo decir eso". Y por un lado sí, puedo decirlo, no está mal decirlo desde el punto de vista estético, físico, de atracción hacia una mujer. Y por el otro, pienso: "Cómo pasa el tiempo y yo creo que todo debería estar en el mismo lugar donde lo dejé". Me fui de acá hace dos años, y ahora vuelvo y pareciera que los demás evolucionan mucho más de lo que lo hago yo, que sé en qué evolucioné, qué responsabilidades adicionales adquirí, qué cosas nuevas aprendí y asimilé, y qué parte del camino aún me falta transitar. Pero cuando me ocurren esas cosas, no dejo de pensar "Javito viejo choto". Más viejo que choto. Más para reírse que para llorar. Por suerte. Aunque todo haya cambiado un poquitito y yo, de vez en cuando y sin darme cuenta, piense que todo debería estar donde lo dejé hace dos años.
El nudo en la garganta es el mismo. Exactamente el mismo. Siempre el mismo.
Hoy le regalaron a Lucía esto:
Y puedo ver mil y una veces el mismo dibujo, y voy a llorar como siempre, me va a pasar algo parecido en cada ocasión.
Hoy, por suerte, agradezco que eso pase.
Gracias Andy. Te quiero mucho.
...un lugar donde guardar todos los regalos. Desde el primero hasta el último. Donde puedas ver tu primera manta, donde tus ojos se reflejen en ese vidrio del portaretratos de tu primer foto con mamá y papá.
...ese banquito de quince centímetros de alto, con vos sentada ahí enfrente esperando una función de títeres.
...un living parecido, con una cocina que sirva de refugio, con una cama donde te puedas tirar a descansar los cinco segundos en los que te doy respiro, todo para volver a reír, una y otra vez.
...ese mate, babeado una y mil veces, el llavero mojado y los gritos agudos al pasar la puerta después de las siete de la tarde.
...cantar la misma promo a la misma hora, con el mismo champú, con la misma esponja y el mismo vaso.
...escucharte imitar nuevamente a "ese", a "ese", y a "ese". A todos juntos en cuestión de un minuto, o quizá menos.
...sentirme el único capaz de calmar el llanto, de apaciguar la angustia, de disminuír el dolor, físico y emocional.
...cantarte "Stand by me" todas las noches, cuando el cansancio te vence, cuando el cansancio me vence, cuando mis brazos juegan a ser colchón, cuando tus pensamientos se van a lugares que desconozco y yo pretendo que tus sueños sean los míos.
...tu sonrisa constante, tus juegos consecutivos, tus reclamos permanentes, tus dulces besos y tus llantos en dos tiempos.
...todo eso y más, mucho más...
Y creo que lo que más quiero es, a la distancia física, y a la par afectiva, quererte cada día un poquito más.
No. No estoy enojado. Estoy con bronca. Con bronca. Con mucha bronca. Quizá muchísima más de la que te puedas imaginar. No. No pienses en el "ahora". Pensá en el pasado. En estos últimos tres años. No. No me veas como lo que pudimos ser, mirame como lo que empezamos siendo. No. No te quedes como estás, reaccioná de una puta vez y separá los tantos. No. No me demostrás personalidad, y eso quizá es lo que más bronca me da. No. No estoy con nadie quizá por lo que te dije, porque "algo" tengo de lo que yo te reclamo. No. No te enojes, ni te pongas así. En absoluto. Para nada. No, no es la solución, ni lo será jamás. No. No es así. No. No dejes que las cosas continúen de esta forma porque de ciertos lugares "no se vuelve". No. En este 2005 va a ser complicado que festejemos algo. Muy complicado. No. No veo la hora que llegue el 2006 para que, en ese sentido, sí podamos celebrar como corresponde y, como creo, realmente nos merecemos. Fuera de toda bronca. No. No estoy enojado. Lo repito hasta el cansancio. Pero la situación me supera. Y sinceramente, a toda esta historia, que creo merece otro presente y otro futuro, no tengo ganas de decirle "no". No.
"Buenos Aires tiene de todo". ¿Cuántas veces escuchamos esa frase?
Ahora lo pongo seriamente en duda. A los defensores a ultranza que dicen que Buenos Aires "no tiene de todo", les doy la derecha. ¿Nos falta un Disneyworld? ¿Nos falta playa? ¿Una montaña en vez del Obelisco? Nahhh....ni a remadas. Eso no sería nada, yo voy a cosas más sencillas.
¿Reapertura de Pumper Nic? ¿Que vuelva el Ital Park? "Ojalá", podría decir alguno, pero piensen en algo más básico, más cotidiano. Tienen acceso a una computadora, sino no podrían estar leyendo esto. Bueno, mírenla. ¡No le hablen, giles! Sólo mírenla.
Lo primero que pensé es en parafrasear a los Talking Heads, pero Nacho me ganó de mano: su "Burning down the mouse" (sencillamente brillante as usual, por cierto) me hizo recordar en parte a la odisea de jueves por la tarde noche en Buenos Aires.
Con el 130 hasta microcentro, luego de bajarme descubro que "Panic" de The Smiths es un tema ideal para caminar por Av. Leandro N. Alem a tres cuartos de velocidad, que "Should I stay or should I go" de The Clash debe estar sí o sí en nuestro cancionero de este año, y que "Carmen" de Anything Box ha sido fuente de inspiración de muchos. Y que es uno de los temas más dulces que hayan existido jamás dentro del synthpop.
Entro en el primer negocio, cinco minutos de búsqueda intensa y decisión tomada. Búsqueda de segundo negocio, veo precios astronómicos para algo tan sencillo como lo que debía comprar. La lluvia, por 15612345 día consecutivo en Baires, moja, molesta e incómoda, pero me faltaba algo más: mandarle a mis amigos Juan, César y Felipe las fotos de nuestra reunión de miércoles por la noche. Imposibles subirlas a un Photobucket en el trabajo por los problemas de upload que sufro constantemente en mi laburo, imposibles mandarlas por mail desde allí, hice lo que habitualmente hago: las retoco, las grabo en un CD y las tengo continuamente conmigo en el bolso.
Primer intento de encontrar un cyber con lectora de CD: el precio exorbitante de $ 3.- la hora espantaría hasta a Narciso Ibañez Menta y Robert Englund caracterizado como Freddy Kruger. Y a Anne Krueger también (cuya cara asusta más que la del propio Freddy incluso. Ni hablar de sus actitudes). No way. Sigo caminando, Florida, doblo en Lavalle, y encuentro un local con aparente higiene y tranquilidad: eso me pone de buen humor a la hora de elegir un lugar de este tipo. Ya cansado de los "niños" (estuve a punto de utilizar la palabra "pendejos", pero me parecía un tanto agresivo de mi parte) que juegan al Counter Strike y gritan cosas disímiles como "ahí lo tenés", "partilo al medio" o "sos un boludo, no ves?", que únicamente me despiertan ganas e intenciones de convertirme en un asesino serial, luego de muertos destrozarles los huesos cual película de terror clase B para luego acumular su predescomposición en un vagón hasta quedar lleno (como si estuviera completo de mujeres de vida mundana). Pregunto como en los últimos veinte minutos: "¿Tendrás una PC con lectora de CD?". "Preguntá abajo", es la respuesta. Camino tres metros y encuentro, debajo de ese apacible y tranquilo lugar, un antro lo más parecido a un local trópicobailable sito sobre Camino Negro, un sábado a las cuatro de la mañana y sin un patrullero a treinta kilómetros a la redonda. Me atiende una chica, totalmente despreocupada de su trabajo y, a su vez, totalmente ocupada en sacarse de encima las manos de un ocasional "acompañante" (seguramente un flaco que no tenía nada que hacer en su casa y se encargaba de cebarle mate, todo para besar su -pobrecita- impresentable cara al menos) que me dice que "la única Pc con compactera la tengo ocupada". "Ok, gracias", y seguimos en la rueda mágica.
Dos cuadras más, cinco cybers y pseudolocutorios más visitados, y la negativa como respuesta constante. Llego a otro cyber (a esta altura, lo único que buscaba era la PC, si me sentaba sobre un inodoro con treinta y cinco cucarachas al lado no me importaba), luego de otros diez minutos de caminata, y por fin ! Una PC, con lectora de CD, y encima disponible !!!! Milagro de la naturaleza !!! Con razón llovía !!!!. "La veintiuno" me dice el 'responsable', que era más descortés que la Thatcher tratando de negociar las Malvinas. Poco me importaba a esa altura, lo que más quería era subir esas fotos a mi Gmail, enviarlas y punto. Llego, acomodo mi cuerpo y mi bolso como puedo (evidentemente la gente que arma esos boxes para estos locales creerá que los usuarios de computadoras no debieran de medir más de 1.70m de estatura), saco el CD regrabable de mi bolso, abro el Gmail, directamente intento atachear una por una las fotos y....y...yyyyyyy......
No lee la sesión del CD !!!! Garcha por diez mil !!! ¿Cómo no va a leer una puta sesión de grabación de un CD? ¿Qué cuernos me dieron, una Commodore 64? Voy al explorador de Windows, entro al CD y nada....la última data que puedo ver es del 25/1/2005, nada más. El vagón de mujeres de vida mundana presente más que nunca !!! La lluvia a esta altura no era lo único negativo (teniendo en cuenta que estaba en camisa y sin paraguas) sino que además estaba sentado en una PC al reverendo gas. Diez minutos más para ver mails y foro, gracias, tomá tus cincuenta centavos, hasta luego.
Vuelta a caminar abajo de la lluvia, vuelta a intentar evitar los lugares plagados de gurrumines jugando juegos (duplica punto término) en red, vuelta a....oh, oh....ese dice que "no tiene juegos en red", y hasta parece limpio !!! Está en un primer piso....bue...en el entrepiso llego a contar: dos maderas para el asado, una bici sin la rueda trasera, mucha mugre, y después dos monchos con ropa imitación Billy Corgan que están "atendiendo" (léase: parados ahí asignando máquinas). "¿Tenés una PC con lectora de CD rom?", "No, las tengo todas ocupadas" contesta con menos gracia que la que necesitaría para tirar Raid en el entrepiso. "Ok, gracias" (ya, a esta altura, mi frase de cabecera).
A punto de rendirme, entro en uno más, Maipú entre Lavalle y Corrientes. De última, estoy a diez metros de la parada del 10, línea recordadísima por formar parte de una de las mejores letras de la música popular argentina de los últimos 25 años: "No le dijo nada", de los Ladrones Sueltos ("..y no le dijo nada...y se tomaron el diez...sacó boleto doble hasta Palermo..."). Me atiende un muchacho con cara de oso Yogui (mi mal humor era y es tal por esta situación que encuentro caras deformadas en todas las personas en el medio del relato) que sólo dice "la seis, sector no fumador". "Es esta", contesta, a mi pregunta de dónde cuernos estaba "la seis". Luego de contorsionarme durante unos cuarenta segundos para intentar que mi cuerpo entre en ese puto box de 25 centímetros por 13,68 de ancho, inserto el CD, voy al explorador de Windows y...voilá ! Funciona !! Lo lee !!!! Milagro !!! Entro a los directorios, veo las fotos, todo bárbaro...ahora sólo falta abrir el Internet Explorer, entrar al Gmail y enviarlas, y listo el pollo, chau pinela y cualquier otra expresión que signifique que "está todo cocinado".
No. Si esto terminara acá no pasaría de una simple anécdota. Abro el Explorador de Internet y...no se ve un joraca !!! Nada. Si el blanco es algo, bueno, pues se ve "algo". Lo llamo al flaco, que viene con un desgano más grande que el de nuestros políticos para solucionar nuestros problemas. Le cuento qué le pasa a la máquina, le pregunto si me puede pasar a otra también con lectora de CD. "Probá después de reiniciar", me dice, mientras presiona el botón de "reset" del CPU con gesto y voz de "no me rompas más las bolas". Desde ya que al menor gesto de su parte lo que le iba a romper iba a ser otra cosa, no las bolas precisamente. Vuelvo a entrar a Internet, pues ahora sí se ve, pero ahora el que falla es el Gmail !!!! "Please try later", lo que leo al querer enviar el mail con parte de las fotos atacheadas. Vamos al Yahoo, pues.
Y ahí sí. Creo que haría cualquier desmán con tal que las acciones de Yahoo suban más de un 15% en Wall Street. Atacheadas, enviadas carajo !!!!! Ya allí no me importó ni la falta de Pc's con lectoras, ni la lluvia molesta, ni el gordo cara de Yogui, absolutamente nada.
Taxi hasta Avellaneda, el 24, tres cuadras, llegué.
Y Buenos Aires tiene de todo, carajo ! Menos PC's con lectoras de CD. Ibarra, en vez de gambetear al Concejo Deliberante y hacer subtes, haga algo !!!!
Tu nick terminaba con "18". ¿Ahora debería de terminar con 21? No creo, lo dudo. Lo más extraño, loco, "weird" de todo es que nunca tuviste ni 18, ni ahora tenés 21. Tenés muchos más. ¿De qué te sirve cumplir años? ¿Modifica tu DNI únicamente? ¿Te permite contraer obligaciones que con otra edad numérica no tendrías? ¿Y cuántos tenés en el cerebro? Seguramente algunos más, varios más.
21 años. Creo no haberlos celebrado demasiado, de hecho no soy de celebrar demasiado mis cumpleaños. Y soy cero creativo para los cumpleaños. Cero creativo realmente. Cada vez que debo de comprar un regalo, estoy fácil una semana pensando en qué regalar, qué será bueno comprar, qué puede convenir, qué puede servir o simplemente gustar. Carezco de ideas totalmente para ese tipo de cosas (entre tantas otras cosas de las cuales carezco de creatividad).
Además, ¿qué escribirte que no sepas? ¿O qué escribirte que no te haya dicho? ¿Acaso debería de ponerme ñoño y decirte, por enésima vez en mi vida, que te quiero mucho? Ah, ¿no lo sabías? ¿Debo de reconfirmarlo en cada esporádico contacto? ¿No lo sabés? ¿Te gusta escucharlo? ¿O con saberlo te conformás?
"Son demasiadas preguntas", dice en algún que otro momento un audio del programa que nos hizo encontrarnos en esta vida. Y la verdad que sí, son demasiadas preguntas. Demasiado discurso para decir:
Feliz cumpleaños !!!!
Te quiero mucho, Romi. Felicidades.
Sí, lo dije yo, el que cuida el vocabulario al máximo, el que trata de poner todos los acentos donde corresponde, el que abre y cierra los signos de interrogación como quizá ya nadie lo hace, el que sabe mínimamente la diferencia entre "porque" y "por qué". Sí, yo, el mismo, digo "qué garcha".
Qué garcha tener que decir "no". No poder responder a las expectativas. A tus expectativas. A lo que querés, y yo no puedo dar. Es así: no puedo dar. No puedo forzar lo que me pasa, y lo que es aún peor en este caso, lo que no me pasa. No puedo. No puedo ni quiero. Sería engañarte, autoengañarme a la vez. Sería un problema sobre otro, sin dudas.
Qué garcha saber que de uno depende la solución y no poder actuar en consecuencia, todo por culpa de la puta honestidad interna que me dice "no porque no lo sentís". ¿Y entonces vos? ¿Cómo cuernos te miro a los ojos? ¿Cómo diablos te hago entender todo esto? ¿Con un post de este tipo? Sabelo: Javito tiene 27, pero no se las sabe todas, no tiene todo bajo control ni mucho menos. Javito no sabe manejar todo esto, evidentemente no sabe hacerlo.
Qué garcha no poder decirte todo eso que vos me querés decir, pero no me sale, no lo siento. Y creo que, a esta altura, no sentir cosas así por nadie también es una garcha.
Para quienes se consideren puristas del idioma, recomiendo:
1. Copiar el texto que figura arriba y pegarlo en un Word o procesador de texto.
2. Utilizar la herramienta "Buscar y reemplazar" de dicho programa
3. En el ítem "Buscar", colocar la expresión "garcha" y reemplazarla por cualquier otra de su gusto. Se aconsejan alternativas como "problema", "lío" o "embrollo", entre otras que seguramente serán mucho más creativas y apropiadas que las anteriormente consignadas.
Sí, te extraño. Y es raro que te extrañe. O, como mínimo, carece de lógica que me pase eso.
Que te extrañe no significa que haya cambiado de parecer. En absoluto. De hecho, sigo pensando lo mismo: "De la que me salvé", después de esa charla que tuve con alguien a quien vos querés mucho. Pero te extraño. No me preguntes por qué, creo ni yo mismo saberlo. Tampoco intento saberlo, no intento ahondar en recuerdos que pueden ser dolorosos por demás. Prefiero darle bola a las cosas positivas que me quedaron. Y tal vez eso hace que te extrañe.
¿Y qué extraño? Las charlas, el humo del cigarrillo, nuestros diez minutos eternos para saber qué cenar los viernes a la noche, el manejo del control remoto, tu devoción por esas películas impresentables de Hallmark. ¿Cómo te puede gustar Marc Anthony? Nahhh... y sí, lo extraño. Extraño que me mires el número imaginario de la camiseta en un uno contra uno, extraño que me des la zurda porque sabés que no es mi mano hábil. Extraño la planchita del pelo. Extraño cocinar. Extraño. Pero no sé bien por qué.
Extrañarte no significa querer modificar nada, en absoluto. Tampoco implica, al menos en este caso, una expresión de deseo. Sólo exteriorizo qué me pasa. Y no comprendo bien por qué me pasa. No debiera de ser así. Pero extraño. Y el hecho que los recuerdos positivos, al menos por estas horas, le ganen la pulseada a los negativos, creeme que ya es mucho. Demasiado en esta cabecita llena de recuerdos, y a la que muchas veces le cuesta eliminar data del disco rígido.
Suena la misma canción por enésima vez en la mañana. El colectivo no es el mismo, y mis ojos pretenden reflejar una realidad que no es tal. Mi cara de serio, de concentrado, con lágrimas de sueño, no es creíble. Ni yo la creo.
Extraño. Extraño mucho. Imagino. Imagino demasiado. El sueño, o la imagen, convertida en realidad, no sé cuándo vendrá. Siquiera sé si vendrá. No sé si ella vendrá. No lo sé. Aún así, siendo conciente de esa supuesta y casi certera realidad, vuelvo a imaginar. Mientras tanto, extraño.
El rewind en mi cabeza no cuesta. Demora unos segundos. Tantos (unos treinta) como la cinta que vuelve a empezar en el walkman. Pilas gastadas hasta el cansancio. Cinta hecha pelota. Y se repite. Over and over again. Una vez más. Una más por favor. Siempre una más.
Cae. Indefectiblemente cae. Mejor dicho, caen. Una, dos, tres, quizá diez. No, no te engañes Javier: no son lágrimas de sueño. Por lo menos nadie te mira fijo a los ojos: el grado angular de tu cabeza en relación al resto de la gente en ese bus lo impide, por suerte. No estoy para mirar mujeres bonitas vestidas en trajecitos impecables, con el perfume dulce ése que me gusta y los lentes de corte intelectual. No, en absoluto.
¿Está mal extrañar? No, no está mal extrañar. Asumo que se trata de esa vela que no se apaga, por más que parezca consumida. En mi caso, creo que la relación es inversamente proporcional: la vela es cada vez más grande, la llama es cada vez más intensa. Y más viva.
Extrañar. Verbo conjugado una y mil veces por día. Todos los días. En la mañana, aún más. A partir de las nueve de la mañana, todo cambia un poquito, al menos por un par de horas, hasta escucharla. O hasta saber que está del otro lado, atenta a lo que le pueda decir. No importa. Ahí está. Y ese cable que va a la Meridian parece hecho de su piel, y el mic de ese teléfono simula una boca dulce que tira un beso para nada imaginario.
Extraño. Constantemente extraño. Y te amo, constantemente te amo.
Lucía, te extraño mucho.
Tu papá.
Four walls, Mesh
Where's the lesson God?
You're tearing off the wings of all my unprotected dreams for nothing
I'll keep holding on
But I'm running out of nails over everything that's ever failed within me
Stop the ageing soon
Because I'm running out of time at the very point I need the clock behind me
Alone in this room
When nothing should be taking from the cleanness of the break I'm making
It never falls in your hands
You get a page of the big plan
In a world that injects grey
If you still keep your head straight
In a world that protects bland
Big noise from a small band
Take the knives at the back door
And fill the clubs to the four walls
You'll fill the clubs to the four walls
Here's the justice God
I'm sifting through the words and re-arranging them in verse for someone
I might be alone
But I'm praying for the spark that might illuminate the dark for someone
It never falls in your hands
You get a page of the big plan
In a world that injects grey
If you still keep your head straight
In a world that protects bland
Big noise from a small band
Take the knives at the back door
And fill the clubs to the four walls
Is it really worth it?
You know it's worth the sacrifice of everything
It doesn't come to us all
You get a buzz when the track falls
In a time that expects grace
You can cry if you're first place
In a world that protects fools
From the day that you leave school
You take the bribes at the back door
And fill the clubs to the four walls
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