Momento naranja

Todos los años hago un balance, analizo, miro y observo las personas que me rodean. Sus reacciones. Y me pongo a pensar: ¿Me sirven?

A ver si se entiende la idea: ¿Esta persona que está relativamente cerca mío pone el mismo esfuerzo que yo para mantener esta relación? ¿Se preocupa? ¿Hay algo que realmente me llame la atención de ella? ¿Es alguien con quien yo verdaderamente quiero compartir momentos y sensaciones?

Perdón, pero empecé mi momento cáscara de naranja. Hay varios nominados.

N. de la R.: Tome esto simplemente como un pequeño descargo en contra de la gente que habla mucho y hace poco.

Ah, sí...

Feliz día del amigo !!! (En otros años, otros momentos, otras condiciones, y con mucho más tiempo, me hubiera dedicado más. Hoy el tiempo no me sobra, estoy un poco más viejo, más deteriorado, me olvido de las cosas, pero sigo sintiendo lo mismo por mis amigos, por los que están y por los que requieren una Guía T para encontrarlos. A todos ellos, hombres, mujeres y niños: los quiero mucho)

Good old fashioned lover boy

Creo estar volviéndome lentamente un poco... ¿cómo decirlo? ¿Viejo? ¿Old fashioned? Póngale el nombre que quiera, usted lector que persigue estas líneas buscando algo interesante que mate ese ratito de tiempo libre que le queda. Mire, tan pasado de moda estoy que me atrevo a no tutearlo, o a no tutearte, a vos, a quien seguramente veré este fin de semana, o a vos, que sabés más de mí que yo mismo, o a vos, que hace mucho que no me ves y que solamente te podés imaginar cuántos kilos más tengo a través de las fotos, después de tantos días, meses, e incluso años.

No tuve imagen más concreta de ese pensamiento hasta hace unos quince días. Volvía tarde a casa, después de hacer ya no recuerdo qué (otro problema de la edad: no recordar plenamente qué hiciste hace poco tiempo, aunque también hay gente con menos abriles que los míos que no retiene lo que acaba de cenar), cuando me encuentro con mi hermana en el mismo colectivo, quien volvía de cursar. Al rato, suben varios chicos de la secundaria, entre ellos una niña (¿cuántos tendría? ¿Quince? ¿Dieciséis?) con unas lolas descomunales y con un “irse” que sería la envidia de J-Lo, de Angelina Jolie y de unos cuantos gatos nacionales a esa edad. A mi hermana, por una cuestión lógica (tanto hormonal como generacional) pareció no importarle, pero yo me quedé pasmado. Y si bien habrá alguno que dirá (perdón pero hoy me senté a escribir sin prurito alguno) “¡qué tipo pajero!”, yo me asombré con otra cosa.

Sí, señores, no soy sólo yo quien lo piensa: “en mi época” (otra frase que denota años y alguna cana que inmediatamente se saca de la cabellera negra) las chicas de esa edad no tenían ni lolas ni cola (¡carajo, mierda!) Es así, aunque muchos de menos añitos y sin canas en el marote crean lo contrario. Sí, por supuesto, había chicas muy bonitas, casi inocentes por esos años, en los que dar un pico era un acto de osadía rayano a la locura, ni hablar de tocar una cola o una lola. Pasar a un reservado era algo para pocos, prácticamente que uno lo tomaba como un trofeo de guerra, se lo contaba a los amigos en una actitud que recién ahora comienzo a no entender, y terminaba vanagloriándose de ese tipo de triunfos. Bien, hoy los chicos vienen con otra cáscara, las niñas de esa edad tienen todo en su lugar, con o sin pull-ups, y los chicos no tienen idea qué significa la palabra “reservado” (y claro, si no les importa en absoluto dónde apretar con la chica de turno).

Siguiendo con ese mismo viaje hacia Tierra Santa (Villa Domínico), escucho a estos mismos chicos decir que el sábado pasado habían estado en “alta fiesta”. ¿Qué es eso? ¿Salieron con jugadores de la NBA? ¿Se enfiestaron a dos chicas incluídas en el libro Guinness? Momento....Ah, ok, son vocablos, modismos actuales. Pues a veces me doy cuenta que no estoy a la misma “altura” (valga el juego de palabras) de las tendencias actuales.

Ni hablar de la música. Ví poquito, casi nada del Live 8, y me emocioné con “Save a prayer” de Duran Duran, como siempre, como casi siempre. Y otros escuchan Razorlight, les encanta The Killers, no saben quien es Sting o en qué banda tocó hace veinte años.

Tengo millones de ejemplos más para demostrar que los años no pasan solos, que tanto en el cuore como en el alma, los calendarios me empiezan a pasar factura. No solamente a mí, también al resto de mi generación. Eso: ¿estoy tan seguro que al resto de mi generación le pase lo mismo que a mí?

Un año sin las dos

Sí, ya un año. Exactamente un año. Ni más ni menos que un año.

Todo lo que diga queda excesivamente corto, todo lo que piense aparenta ser notoriamente insuficiente, todo lo que siento es evidentemente cierto.

Un año sin las dos. Y sí, y parece que fue ayer, y si pudiera volver a ayer, seguramente haría las cosas de otra forma, o las pensaría más, o me aislaría más de las situaciones, o pediría poderes especiales para saber qué siente uno cuando se separa de las personas que más quiere.

Eso sí, adoptaría posiblemente las mismas lágrimas en los mismos momentos. Los silencios serían más largos y, aún así, podría transmitir más sensaciones. Jugaría más tiempo, haría un surco entre el dormitorio y la cocina, te ayudaría a encontrar ese tenedor que nunca encontraste y que mágicamente se perdió vaya uno a saber dónde.

Te fuiste con una sonrisa, cada vez que me ves, aparecés con una sonrisa. Siempre así, nunca mal.....Y cada vez que te veo, me pregunto qué me vas a enseñar esta vez, qué juego aparecerá y reemplazará al anterior, y cuánto puedo llegar a extrañarte.

Un año. Es mucho, demasiado. Entiendo que después de varios días de pensar y pensar en el tema, podré seguir mi vida "normal", aunque sin las dos de normal tenga poco y nada.

N. de la R.: No le busquen detalles literarios a esto, salió como pudo, como llegó a la mente. Es más, creo que carece de claridad alguna, eso pasa porque las aortas se ponen a teclear.

Sí, enojado. Y qué?

No sé si es sencillo enojarse o no. Asumo que depende la persona, la perspectiva que tenga de ciertos temas, etc.. Me parece que cada vez me enojo con menos facilidad, que he encontrado la manera de enfocar mi enojo en los temas realmente importantes y no dejarle mucho espacio a las estupideces que suelen poner de mal humor a buena parte de la gente.

Al margen de toooooodo eso, estoy enojado. Por mis decisiones, completamente erradas. Por mis bajones dentro de esas cuatro paredes. Por esos besos al aire, por las caricias al monitor. Por pedirte que mires esas estrellas que brillan para vos. Por escuchar esas canciones que me hacen mirar a la ventanilla, donde nadie me ve.

Enojado por apostar y perder, enojado por apostar más de lo que los demás apuestan. Enojado por no ganar. Y enojado por no poder apostar de nuevo.

Culpar de todo a la suerte sería una salida no sólo poco elegante, sino también injusta. No todos tienen mi suerte, e intento disfrutarla. Sobre todo cuando me doy cuenta que tengo lo que muchos querrían tener: una hija preciosa, trabajo, salud, y alguna que otra cosa más. Pero eso no me quita el enojo. Quiero más. Quiero mejor. Quiero más lindo, y sobre todo, me encantaría querer no enojarme. Pero es así, no hay caso.

Debe ser mi naturaleza. No se preocupen, de acá a diez días me ocuparé de otras cosas, se me irá el enojo para conmigo y para con otras personas, y volveré a escribir las mismas huevadas de siempre, con el mismo estilo de siempre y, en definitiva, contando las pocas cosas que tengo para contar.